Julio, comienza el show!

Se acerca Julio, un mes que para mi va a ser especialmente intenso.

Muchos viajes programados, mucho trabajo, y todo un mes fuera de mi ciudad adoptiva, un descanso necesario despues de 9 meses de lucha diaria por hacerme mi hueco en la metropoli.

Empezamos con algo ligero… 5 días en Paris, en la Electronic Sports World Cup, más conocida en el mundillo gamer como ESWC. Tercer año consecutivo que acabo en Paris, muchas caras conocidas y algunas nuevas… x6tence (MusambaN1, DrastyK, FlipiN, r1bera y Deyf), las ahora redCode (aNouC, iReNuKa, Bady, xiO y andria), SombrA aka Quake master, el puto LoL_vs_xD que seguro que me dará la coña con que le traduzca a los pesados de los admins, la gente de trackmania y la de PES, todo un equipo de gente esperando representar a España al maximo nivel en una competición que por ahora es, con diferencia, la mejor a la que he tenido el placer de asistir (Espero tambien que la WCG de Seattle la desbanque)

Acto seguido, casi tal como aterrizo de vuelta en Barcelona, toca volver al sur… a ver a mis padres, que ya se los echa de menos y a darme un par de fiestas gordas con c0venant, la jodida italiana robacolegas, orko, YvainQ, el enano con su nuevo pub (No os olvideís de visitar La Cuneta!), PandraQ que estará de vuelta de sus vacaciones en las islas canarias, el KaMi, Jareth y en general todos los degenerados que queden por esas fechas en Granada aguantando la calor…

Intermedio en Málaga, porque necesito pasarme por Benalmadena Costa, tirarme al sol en la playa, comer en el Saint Tropez, bañarme en la piscina de las Naciones y sentir que no he perdido del todo mis raices.

Vuelta a Granada, relax y avión de nuevo a Barcelona, lo justo para volver a preparar las maletas y bajarme a Valencia a lo que será probablemente el momento más importante de mi año… Campus Party, una semana a todo trapo, trabajando al 200% de mis posibilidades para demostrar porque estoy donde estoy, presentación del proyecto, primeras experiencias… una semana que merece la pena ser vivida por cualquiera que se considere amante de las nuevas tecnologias, o simplemente de la convivencia más buenrollista del mundo.

Y así, más que probablemente extenuado, volveré a Barcelona, habiendo superado, espero, un mes de Julio que decidirá muchas cosas con respecto al año que viene, a nivel laboral y al emocional.

¿Y en Agosto? Que sea lo que Dios quiera… =)

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Las 3 de la mañana, y yo aquí, sentado frente a un…

Las 3 de la mañana, y yo aquí, sentado frente a una pantalla que vibra cuando encienden el microhondas escribiendo desvarios mientras escucho Massive Attack…

Creo que he perdido el rumbo, el sentido del vivir en una “gran urbe” como Barcelona, apenas si llevo 7 meses por aquí pululando y ya me encuentro con la misma cantinela de siempre… una ciudad que se consume a si misma, como el cigarrillo que hace un rato humea apoyado en mi cenicero…

Creo haberme quejado alguna vez, por no decir muchas, de que Granada es tan pequeña que una vez te encasilla en un rol, jamas te deja escapar de el, a menos de que escapes tu de la ciudad ¿Me equivoco? Con que animos te enfrentas a una ciudad que ya lo sabe todo de ti ¿Incluso cuando todo lo que sabe es mentira?

Pues bien mis queridos (y muy contados) lectores, si el viejo dicho de que el mundo es un pañuelo deja a Granada como un moco, Barcelona, pese a ser exponencialmente más grande, no es más que el restante de un estornudo de una mala gripe… el cubiculo en que te encadena esta ciudad, sin embargo, es más grande, o más facilmente evitable… solo hay que no salir 2 fines de semana seguidos por el mismo sitio, para evitar la censura.

Sin embargo, somos animales de habitos y costumbres muy marcadas, tendemos a lo familiar, a lo cercano, y en mi caso lo familiar es un garito donde se junten un par de cosas indispensables:

Futbolin y jarras de cerveza (curioso, porque ni juego al futbolin, ni bebo alcohol) y si a eso le añades un poco de música heavy… ya tienes la Rocka, aunque con unas camareras que disten mucho de “las niñas guapas”… que se llame BB+ es solo una distracción, el resultado es el mismo, frikis reunidos cada fin de semana bebiendo y jugando al futbolin como previa a alguna discoteca gratis los viernes y como novedad, oh!, otra en la que tambien ponen heavy los sabados.

Y la la verdad, acabas etiquetado otra vez… pese a tus esfuerzos por evitarlo y todo se repite, como un mal deja vú causado por un fallo en Matrix.

Personalmente estoy harto de que todo sepa a pollo… aunque ahora no se hacia donde escapar, porque sería huir de algo que yo mismo escogí, y no soy un cobarde…

Un cabezota tal vez, pero no un cobarde… así que por ahora, y pese al encasillamiento, aquí sigo… y aquí me quedaré… (hasta que me toque saltar de nuevo hacia algún nuevo exilio que aún no tiene destino fijo).

De primeras, ir enfriando RedBull en el Bunker, que el día 22 bajo… y toca liarla parda.

PD: Extrañamente liberado…

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Fiesta de HP para todos los curritos de Media-Mark…

Fiesta de HP para todos los curritos de Media-Markt, Miró, Fnac, Corte Ingles… discoteca pija que te cagas… música house y mucho flipao con coca o con ganas de metersela creyendose ibizenco de nacimiento… risas con los compañeros del curro, muchas fotos chorras… son las 4:00 y me dispongo a marcharme…

Mi compañero Rubén insiste en llevarme con el coche, se que va ciego, debería coger un taxi, pero tengo un N70 que quiero sacarle al mejor precio posible, así que aprovecho su embriaguez para intentar negociarlo… gritos desde otro coche, vendedoras del Miró dando la brasa y abucheandonos cuando les decimos que somos de Media-Markt, un par de calles más abajo una patrulla de mossos se cruza y mi chofer grita:

- ¡En esta ciudad todos los policías son unos hijos de puta!

Craso error… un pavo con pinta de vendedor de pañuelos se nos acerca y yo pienso “¿Que querrá vendernos este?” justo antes de que saque su placa y le diga a mi compañero…

- aparca el coche ahí ¿Quien es el hijo de puta dices?

A partir de ahí… el chaval no ha tenido más suerte porque no ha podido… no llevaba el carnet, iba tajado como una perra y lo único que le han hecho ha sido registrarle el coche y vacilarle mucho… a mi (Que raro…) me han cacheado en profundidad, registrado todos los bolsillos, la cartera, el paquete de tabaco y me han dejado esperando… a el, la suerte de no tener el carnet ha significado que no le han puesto multa, no le han quitado puntos y lo único es que le han dicho que iban a dejar el coche ahí hasta las 8 de la mañana (mentira, se lo ha llevado la grua en menos de 15 minutos) y que llamase mañana a la grúa, que ya lo recuperaría… todo eso aderezado de vaciladas varias por parte del secreta en cuestión, que se debe ver cada noche los capitulos de “Shield” para tomar nota de como ser un policía malote.

Lo mejor ha sido su frase final, cuando nos hemos alejado lo súficiente y mi compañero se ha parado a gulismear que le pasaría a su coche, farfullando tonterias con su tajá correspondiente…

- Teneís un minuto para perderos de aquí o os meto un puro que te cagas…

Yo he pensado en liarla, total, no he bebido, nunca llevo drogas, no tengo antecedentes… pero viendo con la suerte con la que ha escapado el borracho que me acompañaba, he decidido no buscarle follones, aunque me he sentido muy tentado de saltar de alguna manera, pero bueno, otra vez será…

La verdad es que mi compañero se merecía una buena multa, y quizás hasta una retiradilla temporal del carnet… pero a el ni le han cacheado, ni registrado ni nada… y a mi, que voy sobrio completamente… me cachean a fondo ¿Tendrá algo que ver el ir completamente vestido de negro? ¿Tengo cara de malote o algo? Es que ya van 3 veces que me cachean en un año, y empiezo a estar un poco hasta el rabo… xD

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Fiesta de HP para todos los curritos de Media-Markt, Miró, Fnac, Corte Ingles… discoteca pija que te cagas… música house y mucho flipao con coca o con ganas de metersela creyendose ibizenco de nacimiento… risas con los compañeros del curro, muchas fotos chorras… son las 4:00 y me dispongo a marcharme…

Mi compañero Rubén insiste en llevarme con el coche, se que va ciego, debería coger un taxi, pero tengo un N70 que quiero sacarle al mejor precio posible, así que aprovecho su embriaguez para intentar negociarlo… gritos desde otro coche, vendedoras del Miró dando la brasa y abucheandonos cuando les decimos que somos de Media-Markt, un par de calles más abajo una patrulla de mossos se cruza y mi chofer grita:

- ¡En esta ciudad todos los policías son unos hijos de puta!

Craso error… un pavo con pinta de vendedor de pañuelos se nos acerca y yo pienso “¿Que querrá vendernos este?” justo antes de que saque su placa y le diga a mi compañero…

- aparca el coche ahí ¿Quien es el hijo de puta dices?

A partir de ahí… el chaval no ha tenido más suerte porque no ha podido… no llevaba el carnet, iba tajado como una perra y lo único que le han hecho ha sido registrarle el coche y vacilarle mucho… a mi (Que raro…) me han cacheado en profundidad, registrado todos los bolsillos, la cartera, el paquete de tabaco y me han dejado esperando… a el, la suerte de no tener el carnet ha significado que no le han puesto multa, no le han quitado puntos y lo único es que le han dicho que iban a dejar el coche ahí hasta las 8 de la mañana (mentira, se lo ha llevado la grua en menos de 15 minutos) y que llamase mañana a la grúa, que ya lo recuperaría… todo eso aderezado de vaciladas varias por parte del secreta en cuestión, que se debe ver cada noche los capitulos de “Shield” para tomar nota de como ser un policía malote.

Lo mejor ha sido su frase final, cuando nos hemos alejado lo súficiente y mi compañero se ha parado a gulismear que le pasaría a su coche, farfullando tonterias con su tajá correspondiente…

- Teneís un minuto para perderos de aquí o os meto un puro que te cagas…

Yo he pensado en liarla, total, no he bebido, nunca llevo drogas, no tengo antecedentes… pero viendo con la suerte con la que ha escapado el borracho que me acompañaba, he decidido no buscarle follones, aunque me he sentido muy tentado de saltar de alguna manera, pero bueno, otra vez será…

La verdad es que mi compañero se merecía una buena multa, y quizás hasta una retiradilla temporal del carnet… pero a el ni le han cacheado, ni registrado ni nada… y a mi, que voy sobrio completamente… me cachean a fondo ¿Tendrá algo que ver el ir completamente vestido de negro? ¿Tengo cara de malote o algo? Es que ya van 3 veces que me cachean en un año, y empiezo a estar un poco hasta el rabo… xD

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Fiesta de HP para todos los curritos de Media-Markt, Miró, Fnac, Corte Ingles… discoteca pija que te cagas… música house y mucho flipao con coca o con ganas de metersela creyendose ibizenco de nacimiento… risas con los compañeros del curro, muchas fotos chorras… son las 4:00 y me dispongo a marcharme…

Mi compañero Rubén insiste en llevarme con el coche, se que va ciego, debería coger un taxi, pero tengo un N70 que quiero sacarle al mejor precio posible, así que aprovecho su embriaguez para intentar negociarlo… gritos desde otro coche, vendedoras del Miró dando la brasa y abucheandonos cuando les decimos que somos de Media-Markt, un par de calles más abajo una patrulla de mossos se cruza y mi chofer grita:

- ¡En esta ciudad todos los policías son unos hijos de puta!

Craso error… un pavo con pinta de vendedor de pañuelos se nos acerca y yo pienso “¿Que querrá vendernos este?” justo antes de que saque su placa y le diga a mi compañero…

- aparca el coche ahí ¿Quien es el hijo de puta dices?

A partir de ahí… el chaval no ha tenido más suerte porque no ha podido… no llevaba el carnet, iba tajado como una perra y lo único que le han hecho ha sido registrarle el coche y vacilarle mucho… a mi (Que raro…) me han cacheado en profundidad, registrado todos los bolsillos, la cartera, el paquete de tabaco y me han dejado esperando… a el, la suerte de no tener el carnet ha significado que no le han puesto multa, no le han quitado puntos y lo único es que le han dicho que iban a dejar el coche ahí hasta las 8 de la mañana (mentira, se lo ha llevado la grua en menos de 15 minutos) y que llamase mañana a la grúa, que ya lo recuperaría… todo eso aderezado de vaciladas varias por parte del secreta en cuestión, que se debe ver cada noche los capitulos de “Shield” para tomar nota de como ser un policía malote.

Lo mejor ha sido su frase final, cuando nos hemos alejado lo súficiente y mi compañero se ha parado a gulismear que le pasaría a su coche, farfullando tonterias con su tajá correspondiente…

- Teneís un minuto para perderos de aquí o os meto un puro que te cagas…

Yo he pensado en liarla, total, no he bebido, nunca llevo drogas, no tengo antecedentes… pero viendo con la suerte con la que ha escapado el borracho que me acompañaba, he decidido no buscarle follones, aunque me he sentido muy tentado de saltar de alguna manera, pero bueno, otra vez será…

La verdad es que mi compañero se merecía una buena multa, y quizás hasta una retiradilla temporal del carnet… pero a el ni le han cacheado, ni registrado ni nada… y a mi, que voy sobrio completamente… me cachean a fondo ¿Tendrá algo que ver el ir completamente vestido de negro? ¿Tengo cara de malote o algo? Es que ya van 3 veces que me cachean en un año, y empiezo a estar un poco hasta el rabo… xD

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Mañana empiezo a trabajar… para celebrarlo ayer …

Mañana empiezo a trabajar… para celebrarlo ayer me dí una buena fiesta en Marina, de las que tienen todos los ingredientes de cuando tenía 16 añitos… litros de calimocho, niñacas borrachas como cubas, canciones epicas, olor a alcantarillado malo, miniheavys y microheavys pululando por la zona con sus camisetas de Megadeth convenientemente desgastadas de fabrica, sociopatas jugando a la PSP en una esquina a modo de reafirmación de su necesidad de ser requeridos por sus colegas para abandonar el cacharrito infernal… vamos, un show. Eso si, la cosa cambia, en los garitos no se puede fumar, en la discoteca heavy (que gran invento oiga!) hay una especie de jaula acotada para la peligrosa especie de los fumadores, y en la barra ya no se ve el tipico truco de ¿Perdona, tienes fuego?

Que alguien me diga que no solo me pasa a mi… pero… empiezo a sentirme extrañamente mayor a medida que se acerca el fatidico día en que mis colegas podrán preguntarme impunemente “Oye THiNKeR ¿Tu cuantos años tienes?” y esperarán pacientemente la respuesta para soltar un jodidamente desagradable… “COJOOOOOOOOOOOOOOONEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!” ante el que solo podré poner sonrisa de medio lado esperando el momento de la venganza… y es que me acerco (mu de lejos todavía) a los 30, y ya estoy de crisis…

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Mañana empiezo a trabajar… para celebrarlo ayer me dí una buena fiesta en Marina, de las que tienen todos los ingredientes de cuando tenía 16 añitos… litros de calimocho, niñacas borrachas como cubas, canciones epicas, olor a alcantarillado malo, miniheavys y microheavys pululando por la zona con sus camisetas de Megadeth convenientemente desgastadas de fabrica, sociopatas jugando a la PSP en una esquina a modo de reafirmación de su necesidad de ser requeridos por sus colegas para abandonar el cacharrito infernal… vamos, un show. Eso si, la cosa cambia, en los garitos no se puede fumar, en la discoteca heavy (que gran invento oiga!) hay una especie de jaula acotada para la peligrosa especie de los fumadores, y en la barra ya no se ve el tipico truco de ¿Perdona, tienes fuego?

Que alguien me diga que no solo me pasa a mi… pero… empiezo a sentirme extrañamente mayor a medida que se acerca el fatidico día en que mis colegas podrán preguntarme impunemente “Oye THiNKeR ¿Tu cuantos años tienes?” y esperarán pacientemente la respuesta para soltar un jodidamente desagradable… “COJOOOOOOOOOOOOOOONEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!” ante el que solo podré poner sonrisa de medio lado esperando el momento de la venganza… y es que me acerco (mu de lejos todavía) a los 30, y ya estoy de crisis…

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Mañana empiezo a trabajar… para celebrarlo ayer me dí una buena fiesta en Marina, de las que tienen todos los ingredientes de cuando tenía 16 añitos… litros de calimocho, niñacas borrachas como cubas, canciones epicas, olor a alcantarillado malo, miniheavys y microheavys pululando por la zona con sus camisetas de Megadeth convenientemente desgastadas de fabrica, sociopatas jugando a la PSP en una esquina a modo de reafirmación de su necesidad de ser requeridos por sus colegas para abandonar el cacharrito infernal… vamos, un show. Eso si, la cosa cambia, en los garitos no se puede fumar, en la discoteca heavy (que gran invento oiga!) hay una especie de jaula acotada para la peligrosa especie de los fumadores, y en la barra ya no se ve el tipico truco de ¿Perdona, tienes fuego?

Que alguien me diga que no solo me pasa a mi… pero… empiezo a sentirme extrañamente mayor a medida que se acerca el fatidico día en que mis colegas podrán preguntarme impunemente “Oye THiNKeR ¿Tu cuantos años tienes?” y esperarán pacientemente la respuesta para soltar un jodidamente desagradable… “COJOOOOOOOOOOOOOOONEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!” ante el que solo podré poner sonrisa de medio lado esperando el momento de la venganza… y es que me acerco (mu de lejos todavía) a los 30, y ya estoy de crisis…

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